Se as palavras parecem doer-me, não é porque tenha nascido em mim algum mal, ou porque te veja de outra forma que não a que sempre vi… é o meu desabafo que é assim. Não criaste nada, nem aquilo que sinto. Não há censuras, já não há metas, não há fins.
É em mim que tudo se passa, e tudo se passa só em mim, inconsequente, sem te trespassar, atravessando-te apenas, indelével, transparente, talvez até irreconhecível. Que desejos comportará um olhar carinhoso, que sentenças são as que a ternura dita?